De tanta gente en el mundo...
la vida está hecha, deshecha y triste, solitaria.
De tanta vida y tanta muerte maltrecha, de tantos pasos y tan pocos descansos,
la vida, ¿puede decirse?, está hecha.
Todo, al fin, se resume desde una mirada hasta los árboles más altos, más lindos, más claros
y qué bueno y qué tanto de ciegos y sordos y mudos... qué tanto de amor y de espanto
de tardes calladas, de pianos sus pausas infinitas, de años, la vida diminuta, la vida estrangulada
el amor lleno de hondonadas, la paciencia de virtud despojada es serenata que la muerte canta
La soledad escapa de los poros hacia el alba, la claridad entumece sus almohadas, un diván roto
una grieta enorme une al cuerpo el camino de la desgracia, y al corazón la desgracia del alma.
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